Capítulo 81

e eu sou aborrecido com críticos que prendem alguma importância a "As Luzes,"
por exemplo. Eu imagino que eu o engano com meu trabalho da mesma maneira que eu engano
muitas pessoas com minha face que parece séria ou em cima de-alegre. Não
como ser próspero;  os assuntos que sentam em minha cabeça estão aborrecidos e
ciumento do que já foi escrito. Eu sou vexado que o lixo tem
sido terminado e as coisas boas mentem aproximadamente no madeira-quarto goste de livros velhos.
Claro que, lamentando assim exagero eu bastante, e muito do que eu digo é
só minha fantasia, mas há uma parte da verdade nisto, uma parte grande boa de
isto. O que chamo eu bom? As imagens que parecem melhor a mim, o qual eu amo e
ciosamente o guarda para que não eu gasto e os deterioro por causa de alguma "Festa"
escrito contra tempo.... Se meu amor estiver enganado, eu estou errado, entretanto isto
pode não ser equivocado! Eu ou sou um tolo e um companheiro convencido ou eu realmente
é um organismo capaz de ser um escritor bom. Tudo aquilo que eu escrevo agora
desagrada e me enfada, mas o que senta em meus interesses de cabeça, excita e
me move--de qual eu concluo que todo o mundo faz a coisa errada e eu
só saiba o segredo de fazer o direito um. Provável todos os escritores pensam
isso. Mas o diabo ele quebraria o pescoço dele nestes problemas.

_Money não ajudará me_ para decidir o que eu sou fazer e como eu sou agir. Um
extraordinariamente mil rublos não resolverão assuntos, e cem mil é um
castelo no ar. Além, quando eu tenho dinheiro--pode ser de falta de
hábito, eu não sei--eu fico extremamente descuidado e inativo;  o mar parece
só fundo até os joelhos a mim então.... Eu preciso de tempo e solidão.




Novembro, 1888.


No número de novembro do _Syeverny Vyestnik_ há um artigo por
o poeta Merezhkovsky sobre seu criado humilde. É um artigo longo. EU
recomende a sua atenção o fim disto;  é característico. Merezhkovsky
ainda é muito jovem, um estudante--de ciência acredito eu. Esses que têm