Capítulo 7

proferido um epigrama inconsciente.

"Pareceu alguém--provavelmente Montaigne. Era?" ele indagou.

"Eu não sei o que você quer dizer."

"Oh.  Então não era.  Você uma pequena menina engraçada é, você não é?"

"Sim, bastante."

"De propósito?"

"Sim, às vezes."

Ele olhou nela olhos muito claros, agora brightly azulam com
percepção inteligente do dele não badinage muito civil.

"E às vezes", ele foi em, "você é engraçado quando você não pretender
seja."

"Também, você é Sr. Drene."

"O que?"

"Você não conheceu isto?"

Uma cor sombria tingiu os ossos de bochecha dele.

"Não", ele disse, "eu não conheci isto."

"Mas você é.  Por exemplo, você não caminha;  você espia.  Você faz isso que
novelistas fazem os heróis escuros deles/delas fazer--você passo largo. É bastante
engraçado."

"Realmente.  E você acha meu cômico de movimentos?"

Ela era uma ninharia assustada, agora, mas ela riu ela ofegante,
riso jovem:

"Você é de verdade muito dramático--um homem de história-livro perfeito. Mas, você
saiba, às vezes eles são engraçados quando o autor não os pretender
ser. . . . Por favor não esteja bravo."

Por que o descaramento de um modelo deveria o ter irritado que ele era a um
perda para entender--a menos que lá espreitasse debaixo daquele descaramento um rastro
de verdade de unflattering.

Como sentou ele, enquanto olhando para ela, tudo de uma vez, e em um flash inesperado de
selfillumination, ele percebeu aquele hábito tinha feito dele um ator;
que durante algum tempo--um tempo longo--um espaço de tempo ele não pôde ao
momento computa convenientemente--ele tinha estado fazendo um papel somente
porque ele tinha sido acostumado a isto.

Desastre tinha o lançado para uma parte. Para um tempo longo ele tinha sido isso
parte. Agora ele ainda estava jogando isto de força completamente de hábito. Seu
tragédia realmente tinha se tornado só a sombra de uma memória. Já ele
tinha emergido daquela sombra no mundo exterior cotidiano. Mas ele
tinha esquecido que ele ainda usou uma maquilagem sombria e fantasia que