Capítulo 88

atapete no chão, parecia estar piscando sarcasticamente a ela, como
embora eles dissessem, "Você era cego! você era cego!" Com uma lamúria
ela se arremessou fora do quarto, colidiu por algum homem desconhecido dentro o
desenho-quarto, e colidiu com o estudo do marido dela. Ele estava mentindo imóvel
no sofá, coberto à cintura com uma colcha. A face dele era medrosamente
magro e afundado, e era de um colour greyish-amarelo como nunca é
visto o vivendo;  só da testa, das sobrancelhas pretas e
do sorriso familiar, pôde ele seja reconhecido como Dymov. Olga Ivanovna
apressadamente sentia o tórax dele, a testa dele, e as mãos dele. O tórax era
ainda esquente, mas a testa e mãos eram resfriado de unpleasantly, e o
olhos entreabertos olharam, não a Olga Ivanovna, mas à colcha.

"Dymov!" ela chamou em voz alta, "Dymov!" Ela quis explicar a ele isso
tinha sido um engano, que tudo não estavam perdidos, que vida ainda poderia ser
bonito e feliz, que ele era um homem extraordinário, raro, grande, e
que ela vai todos sua vida o adore e se curve abaixo em homenagem e santo
temor antes dele....

"Dymov!" ela o chamou, enquanto o batendo levemente no ombro, incapaz acreditar,
que ele nunca se despertaria novamente. "Dymov! Dymov!"

No desenho-quarto Korostelev estava dizendo à criada doméstica:

"Por que continue perguntando? Vá para o bedel de igreja e investigue onde eles
ao vivo. Eles lavarão o corpo e disporão isto, e faz tudo o que é
necessário."





UMA HISTÓRIA TRISTE

DO CADERNO DE UM HOMEM VELHO

EU

Há na Rússia um emeritus Professor Nikolay Stepanovitch, um
chevalier e conselheiro particular;  ele tem tantos russo e estrangeiro
decorações que quando ele tem ocasião para os pôr nos estudantes
o se apelide "O Ikonstand." Os conhecidos dele são do mais mais
aristocrático;  durante os últimos vinte e cinco ou trinta anos, de qualquer modo,,
não houve um único homem distinto de aprender na Rússia
com quem não se familiarizou ele intimamente. Há ninguém para ele
fazer os amigos hoje em dia com;  mas se nós viramos ao passado, a lista longa,