Capítulo 17

porque ele tinha estado no estrangeiro muito nostálgico. Embora ele elogiasse o
Russo e designou a eles um idealismo raro, ele não desacreditou
estrangeiros, e que eu derrubei o crédito dele. Poderia ser visto,
também, que havia um pouco de intranqüilidade na alma dele para a que ele quis
fale mais dele que de mulheres, e que eu era dentro para um longo
história na natureza de uma confissão. E quando nós tínhamos perguntado para um
garrafa de vinho e teve cada de nós bebido um copo, isto era como ele
comece na realidade:

"Eu me lembro em um romance de Weltmann algum a pessoa diz, 'de forma que é o
história!' e uns um outro respostas, 'Não, isso não é a história--
isso é só a introdução à história.' Da mesma maneira isso que
Eu disse tão longe é só a introdução;  o para o qual eu realmente quero
lhe fale é minha própria história de amor. Com licença, eu lhe tenho que perguntar novamente;  isto
não o enfadará escutar?"

Eu lhe falei não vai, e ele foi em:

A cena de minha história é posta na província de Moscou em um de seu
distritos do norte. A paisagem lá, eu lhe tenho que falar, é primoroso.
Nosso domicílio está no banco alto de um fluxo rápido onde a água
tagarela dia e noite ruidosamente:  imagine um jardim velho grande, limpo,
flor-camas, colméias, um cozinha-jardim, e debaixo disto um rio com
salgueiros copados que, quando houver um orvalho pesado neles, tenha um
lustreless olham como se eles tinham se ficado cinzentos;  e no outro
apóie um prado, e além do prado no planalto um terrível, escuro
floresta pínea. Naquela floresta agáricos deliciosos, avermelhados crescem dentro
profusão infinita, e alces ainda moram em seus intervalos mais fundos.
Quando eu sou pregado para cima em meu caixão que eu acredito que eu ainda sonharei de
esse começo de manhãs, você sabe, quando o sol fere seus olhos:  ou
as noites de primavera maravilhosas quando os rouxinóis e o landrails
chame o jardim e além do jardim, e sons da gaita
flutue em frente à aldeia, enquanto eles tocam o piano em lugar fechado
e os murmúrios de fluxo. . . quando há tal música, na realidade,,