Capítulo 77

da vida dele como um balconista de governo como ele sentou no escritório seu
departamento ou no pequeno estudo miserável dele. . . . Um rio, profundamente,,
com peixe, um jardim largo com avenidas estreitas, pequenas fontes,
sombra, flores, arbours, uma vila luxuosa com terraços e torres,
com uma harpa de Aeolian e pequenos sinos prateados (ele tinha ouvido do
existência de uma harpa de Aeolian de romances alemães); um sem nuvens
céu azul;  puro ar límpido fragrante com os cheiros que recordam o seu
infância faminta, descalça, esmagada. . . . Chegar a cinco, para
vá para cama às nove;  passar o dia peixe pegador, falando com o
camponeses. . . . Que felicidade!

"Ivan Petrovitch, não me torture! Vá você leva cem
mil?"

"H'm. . . cem e cinqüenta mil!" Bugrov murmurado em um
voz oca, a voz de um touro cascudo. Ele murmurou isto, e se curvou
a cabeça dele, envergonhado das palavras dele, e esperando a resposta.

"Bom", disse Groholsky, "eu concordo. Eu lhe, Ivan Petrovitch, agradeço
. . . . Por um minuto. . . . Eu não o manterei esperando. . . ."

Groholsky saltou para cima, vestido o chapéu dele, e cambaleando para trás, correu
fora do desenho-quarto.

Bugrov apertou a janela encortina mais firmemente que já. . . .
Ele estava envergonhado. . . . Havia um sentimento sórdido, estúpido em seu
alma, mas, por outro lado, que feira que lustra esperanças enxameou entre
os templos de palpitação dele! Ele era rico!

Liza que não tinha agarrado nada do que estava acontecendo arremessou por
a porta meio-aberta que treme por toda parte e amedrontado que ele vai
venha à janela dela e a arremesse longe disto. Ela foi no
berçário, se colocou na cama do enfermeira, e se enrolou
para cima. Ela estava tremendo com febre.

Bugrov era só esquerdo. Ele sentia abafado, e ele abriu a janela.
Que ar glorioso respirou fragrância na face dele e pescoço! Vai
seja bom para respirar tal ar que se refestela nas almofadas de uma carruagem
. . . . Lá fora, distante além da cidade, entre as aldeias e o
vilas de verão, o ar estava mais docemente imóvel. . . . Bugrov de fato