Capítulo 85

um minuto. Agora ele começou dolefully bastante em uma voz falhando com seu
olhos fecharam.

"É idades, meu querido, desde que eu li qualquer coisa", ele disse quando ela
lhe pedido que lhe contasse algo. "Embora eu às vezes leia o Jules
Verne."

"Eu estava esperando que você me contasse algo novo."

"H'm! . . . novo", Lysevitch murmurou com sono, e ele se resolveu
adicional atrás no canto do sofá. "Nenhum da literatura nova,
meu querido, é qualquer uso para você ou mim. Claro que, é ligado para ser
como isto é, e recusar reconhecer isto é recusar reconhecer
--significaria recusando reconhecer a ordem natural de coisas,
e eu reconheço isto, mas. . ." Lysevitch parecia ter caído
adormecido. Mas um minuto depois a voz dele foi ouvida novamente:

"Todos os gemidos de literatura novos e uivos como o vento de outono no
chaminé. 'Ah, infeliz infeliz! Ah, sua vida pode ser comparada um
prisão! Ah, como úmido e escuro está em sua prisão! Ah, você vai
certamente venha arruinar, e há nenhuma chance de fuga por você!'
Isso está muito bem, mas eu deveria preferir uma literatura que contaria
nós como escapar de prisão. De todos os escritores contemporâneos, porém,,
Eu prefiro Maupassant." Lysevitch abriu os olhos dele. "Escritor bom, um
escritor perfeito!" Lysevitch trocou no assento dele. "Artista maravilhoso!
Artista terrível, prodigioso, sobrenatural!" Lysevitch adquiriu para cima de
o sofá e elevou o braço certo dele. "Maupassant!" ele disse rapturously.
"Meu querido, erudito Maupassant! uma página do dele lhe dá mais que tudo
as riquezas da terra! Toda linha é um horizonte novo. O mais macio,
impulsos de tenderest da alma alternam com violento tempestuoso
sensações;  sua alma, como se debaixo do peso de quarenta mil
atmosferas, é transformado no mais insignificante pouco mordeu
de alguma grande coisa de uma cor rósea indefinida que eu imagino, se um
poderia pôr isto na língua da pessoa, renderia um pungente, voluptuoso
gosto. Isso que uma fúria de transições, de motivos, de melodias! Você