Capítulo 97

aquela pintura não é o modo reinando de expressão em recentes tempos,
e que lidando com isto nós estamos lidando com um veículo de expressão
com que nós não estamos espontaneamente familiarizados, nós ainda podemos puxar
conclusões que não são fantásticas, se nós os fundamos na identidade
da natureza de um homem alguma parte da qual nós estamos seguros que nós entendemos. Nós podemos
lance uma ponte do chão nos sonetos nos quais nós somos seguramente nós
esteja de pé firmemente, para o chão no frescos que, por causa de nosso próprio
ignorância, é menos certo chão a nós, e nós podemos caminhar de um lado
para o outro entre as forças elementares da mente deste mesmo homem.



                     XXXVIII

    Me, fontes de ye e fluxos de ye, dê novamente,
      Aquela inundação de vida, não seu, isso incha sua frente
      Além do fulness natural de seu wont.
    Eu dei, e eu levo de volta como isto beseems.
    E tu atmosfera de engasgamento densa em alto
      Thy disperso enevoam de suspiros--para isto é o meu,
      E faz a glória do sol para lustrar
    Novamente em meus olhos escuros.--O, Terra e Céu
    Me dê novamente os passos que eu tenho andaram.
      Deixe os caminhos crescer onde eu caminhei eles nu,
      Os ecos onde eu waked eles com minha oração
    Seja surdo--e deixou esses olhos--esses olhos, O Deus,,
    Me dê a luz que eu lhes emprestei.--Que alguma alma
    Pode levar meu amor. Tu hadst nenhuma necessidade disto.

Este soneto áspero e sumamente obscuro no qual sentimento forte tem
condensado e torceu o idioma, parece ter sido escrito por um
homem que esteve apaixonado e foi repulsado. O choque restabeleceu
ele para uma realização momentânea da experiência inteira. Ele olha ao
ajardine, e lo! a beleza derrubou fora disto. O fluxo perdeu
seu poder, e o prado seu significado. Verão parou. O dele logo
pensamento é:  "Mas é eu que tinha emprestado para a paisagem esta beleza. Isso
paisagem se era, meu dote, minha glória, meu direito inato", e assim ele